Die Winterweld von Bad Wildbad von oben besehen – auf dem verschneiten Baumwipfelpfad
Täuschen mich meine Augen? Dabei habe ich doch noch gar keinen Glühwein intus. Den soll es erst später geben. Wenn wir – ähem – von der Berliner Reichstagkuppel runter sind. Hoppela, was hat die überhaupt hier zu suchen. Ist das in meinem Falle schon das Äquivalent zu den weißen Mäusen? Wir sind doch im tiefsten Schwarzwald. Genauer gesagt auf dem Sommerberg bei Bad Wildbad. Und ums noch deutlicher zu formulieren: Ich stehe auf einem Baumwipfelpfad in einer Gegend, wo sich Fuchs und Hase normalerweise Gute Nacht sagen. Nix mit großstädtischem Treiben, dafür im Pulk mit den lieben Kollegen der Pforzheimer Zeitung.

Der Überraschungsmoment weicht schnell der Erkenntnis: Das ist ja ein 40 Meter hohe Aussichtsturm, an dessem Fuß ich mich befinde. Seine Konstruktion ähnelt frappierend dem oben erwähnten Regierungssitz und lässt Erinnerungen an eine Fahrt nach Berlin wach werden – nur ist hier alles aus Holz und gut durchlüftet, da ohne Außenwände. Puuuh, Glück gehabt! Noch keine mentalen Ausfallerscheinungen infolge geistreichen Getränkekonsums am Vorabend.

Wäre ja noch schöner, schließlich habe ich mich beim Ausstandsfrühstück von Bruno im Restaurant Auerhahn extra auf Blubberwasser mit Johannisbeere und Latte Macchiato konzentriert, damit ich ohne motorische Beeinträchtigung mit den Blattmachern dieses Outdoor-Ding machen kann. Von denen haben sich einige zuvor im Gegensatz zu mir mit ein paar Viertele oder Hopfenkaltschalen in Form gebracht.  Hähä, wer weiß, wie denen jetzt zumute ist!
Denn mit einer Gesamtlänge von 1.250 Meter (inklusive der Rampe im Turm) und einer Höhe bis zu 20 Meter über dem Waldboden windet sich der Weg durch verschneite Buchen, Tannen und Fichten des imposanten Bergmischwaldes – vorbei an zahlreichen Informations- und Erlebnisstationen mit Wissenswertem zur heimischen Natur- und Tierwelt. Und wie jeder Aufstieg an die Spitze birgt dieser ebenfalls einige Stolperfallen: Wackelseile, Schaukelbalken, rutschige Trittplatten. Kann man betreten, muss man aber nicht. Der ganze Pfad inklusive Turm ist übrigens barrierefrei für Rollstuhlfahrer und Kinderwagen benutzbar.

Beim Aufstieg über die Rampe hebt sich der Blick immer weiter über den Wald, und bietet ganz oben einen fantastischen Rundumblick über die Wälder des Nordschwarzwaldes. Willkommen im Puderzucker-Wunderwald! Bleibt man auf der Plattform oben ganz still stehen, merkt man, wie der Turm sich im Winde bewegt. Wie ein Dampfer auf offener See. Ein mulmiges Gefühl. Ich will jetzt aber nicht ausprobieren, ob man hier oben seekrank werden kann. Dazu ist es einfach zu kalt, und es zieht fürchterlich. Außerdem wartet unten am Fuße des Turms das eingangs erwähnte Heißgetränk. Das werde ich mir jetzt schmecken lassen und mir ganz fest versprechen: Baumwipfelpfad – ich komm wieder! Aber im Sommer! Ohne Schnee! Und mit nem Hugo zum Schluss!

Lieber Bruno, ich sage Danke, Danke, Danke für dieses tolle Erlebnis! Wer weiß, wann und ob überhaupt ich zu diesem Höhepunkt im Schwarzwald gekommen wäre. Das war eine grandiose Idee von Dir, Deinen Eintritt in den Unruhestand mit diesem Ausflug zu krönen. Auf weitere Höhenflüge dieser Art stoße ich gerne die nächsten Jahre mit Dir an. Salut!

 

"Ich bin d’ Lisbeth, d’ Lichtsageri", erklärt die Schwarzgewandete der Wirtin und uns, der Gruppe von Neugierigen. Die Lichtsagerin ist gekommen, um von einer "Liich", alemannisch für Leiche, zu berichten. Den Tod des Küfers hat sie zu verkünden, danach lädt sie im Namen der Witwe zu seiner Beerdigung ein. Nach kurzem Plausch wird sie weiter wandern zum nächsten Hof. Wir dürfen mit. Schauspielerische Erlebnisführung nennt sich das.
Vor allem Paare und kleinere Gruppen sind dabei, die meisten aus Emmendingen und Freiburg, wie die Auto-Kennzeichen auf dem Parkplatz vor dem Gasthaus verraten, aber auch aus Pforzheim und München. Für Kinder ist das vierstündige Programm wohl eher zu lang, zu spät - und auch zu gruselig. 

Bevor wir uns auf den Weg machen, schenkt die "Stilzerin" auf zwei großen Töpfen dampfende Gerstensuppe zur Stärkung aus. Monika Reibold erzählt derweil von Leben und Beruf der Lichtsagerin Lisbeth. Die Figur ist erfunden, doch den Beruf der Lichtsagerin gab es früher wirklich in diesen Tälern. Es war ein einsames Los. Bis in die 1960er überbrachten alte, verarmte Tagelöhnerinnen den Bauern die Hiobsbotschaft. Sie wanderten von Hof zu Hof, oft weite Strecken, um vom Tod eines Gemeindemitglieds zu berichten. Nur so konnten die Bauern auf den weit verstreut liegenden Höfen davon erfahren. Jeder Hof entsandte dann ein Mitglied zum Trauerzug, der den Verstorbenen von seinem Sterbezimmer bis zum Friedhof geleitete.

Aufgeregt wie eine Schulklasse auf Klassenfahrt gehen wir los. "Immer zsämme blibe!", ruft Reibold. Malerisch sieht es aus, wie die kleine Gruppe im Schein der Laternen durch die dunkle Landschaft läuft. Die Kerzen machen ein warmes Licht, das nicht weit in die Dunkelheit dringt. Kein Laut ist zu hören, nur unsere Schritte, vereinzeltes Kichern und Wispern. Immer wieder bleiben wir stehen, und Lisbeth erzählt mit Flüsterstimme, wie das Leben und Sterben auf den alten Höfen früher vor sich ging. Im Zimmer des Verstorbenen, der auf dem Bett aufgebahrt lag, musste die Nacht über Totenwache gehalten werden. Die Kerze im Zimmer war das einzige Licht weit und breit, draußen vor dem Fenster herrschte absolute Dunkelheit. Der nächste Hof war weit entfernt. 
Plötzlich zerreißt der Ruf eines Nachtvogels das angespannte Schweigen. Käuzchen, Eule? Keine Ahnung - doch die kurz hintereinander ausgestoßenen Schreie "Kuwi, kuwi" vermitteln uns noch instensiver das Gefühl, gaaaaanz weit weg zu sein. Wir erfahren von Lisbeth, dass der Ruf von einem Kauz stammt. Er klingt in den Ohren des Wachenden wie eine Aufforderung, ein "Komm mit". Dem Totenvogel, wie der Rufer auch genannt wurde, folgen wir lieber nicht.

Nach einer Weile tritt die dunkle Silhouette des Amsenhofs aus der Dunkelheit. Schon von weitem ruft die Lichtsagerin den Tod des Küfers aus. Erhängt hat er sich, erzählt sie der neugieren Amsenbäuerin – auf dem Dachboden. "Das ist auch kein Wunder, denn seine Frau ist eine Schindmähr mit boshaftem Maul", meint diese. Die schmutzigen Details, den Tratsch und Klatsch liefert die Lichtsagerin gleich mit. Der selbst gebrannte Schnaps der Amsenbäuerin löst die Zunge. Zehn Mark hat sie früher von jedem Hof für ihre Dienste bekommen, einen wärmenden Schnaps, ein Ei oder einen Tiegel Schmalz gab es dazu. Damit lüftet sich auch das Geheimnis des roten Säckchens. In das sind die beiden letztgenannten Gaben gewandert. Auch wir dürfen von dem selbst Gebrannten der Amsenbäuerin probieren. Die meisten Damen bevorzugen jedoch den Eierlikör, ebenfalls nach altem Hausrezept selbst hergestellt. Ein gleißeder Sternenhimmel wölbt sich über uns, wie man ihn über der erleuchteten Kulisse einer Großstadt niemals sieht. Es ist kalt. Der letzten Lichtsagerin sind Kälte und Schnaps zum Verhängnis geworden. Sie hatte zu viel getrunken und wurde am nächsten Morgen erfroren unter einem Schneehügel gefunden.

Auf dem Weg zum Huttenhof treffen wir einen Pestkranken in den letzten Todeszuckungen. Der Todgeweihte torkelt von Wanderer zu Wanderer, schwenkt seine rußige Pechfackel und röchelt sich schier die Lunge aus dem Hals. Urplötzlich kippt er um und rollt in den Acker. "Lehn ihn liege!", empfiehlt Lisbeth und scheucht ihre "Schafe" weiter.
Mehr Horrorgeschichten gibt es unterwegs: Großes Unglück droht dem, der einem Schimmelreiter begegnet. Ein Schäfer traf einmal einen solchen Reiter – am nächsten Tag war die Pest in seinem Heimatdorf. Und eine böse Überraschung erleben jene, die nicht glauben wollen, dass auf der gegenüberliegenden Hügelkette die Hexen sich zum Tanze mit dem Teufel trafen. Nach all diesen Schrecken sind wir froh, den Huttenhof zu erreichen. Dort empfangen uns drei Hofhunde. Einer davon ein kleiner Kläffer. In dem Lärm gehen die Worte der Lichtsagerin unter. Macht nichts, es ist alles gesagt. Die Huttenhofbäuerin lädt zu Schmalzbroten und Most ein.

Es ist spät, als wir zum Stilzer Fritz zurückkehren. Bei Vesperbrett, Wurstsalat und einem Glas Bier wärmen wir unsere durchgefrorenen Glieder und stärken  uns von den Schrecken des Abends. Und sind froh, dass wir im sicheren Auto nach Hause fahren können.